Pot-pourri POLACCO (pot, ma soprattutto POURRI*)

 Ieri in autobus, concentrandomi un attimo sulle conversazioni delle signore mie dirimpettaie (della serie, quando una non c'ha un ceps da fare), il mio radar infallibile ha captato delle parolette po polsku. Normalissimo, visto che qui nella PCBP ultimamente pullula di badanti di provenienza dell'Europa orientale. Se fino a qualche anno fa non ci avrei mai fatto caso, dopo aver passato 10 interminabili mesi di inverno polacco adesso appena riconosco lo slavico idioma un brivido ghiacciato mi scorre lungo la spina dorsale e si risvegliano i ricordi ahimè mai sopiti del mio soggiorno a Varsavia. Che, per carità, in sè per sè non avrei niente contro la Polonia, ma ho avuto la sfiga di passare il mio annus horribilis da quelle parti.

Quando, a settembre di qualche anno fa, sono approdata a Varsavia per iniziare il master, venivo da 8 mesi di vita romana (caldi e professionalmente gratificanti) e da un'estate memorabile, passata con le mie amiche più care e la mitica équipe dell'erasmus. Ero piena di belle speranze e buoni propositi, che si sono puntualmente sgretolati nel giro di qualche settimana.

Il bellissimo campus del mio College a Varsavia era circondato dal nulla più totale delle grandi periferie dell'est: nei dintorni c'erano un supermercato, un bar, tre ristoranti. Il resto, casermoni. Per arrivare in centro ci volevano 40 minuti (a tratta). Il piano di studi del master era talmente serrato, fra lezioni, lavori di gruppo, seminari e studio, che 'sprecare' quasi un'ora e mezza solo per trascinarsi in qualche fumoso bar del centro era un lusso da centellinare con parsimonia.

Il 'parchetto' del campus

Al campus eravamo circa un centinaio di studenti, per lo più europei, che vivevano assieme 24h su 24h, 7 giorni su 7. Ci vedevamo, puntualmente ed immancabilmente, sempre. Ognuno sapeva i ca**i di tutti. Oltre al regolare gossip pruriginoso (chi si è trombato chi), una nutrita schiera di avvoltoi da biblioteca controllava se e per quante ore studiavi, quante pagine leggevi al minuto, con quanti giorni di anticipo finivi il paper, quanti libri avevi in bibliografia per la tesi, ecc ecc.

Sebbene l' esprit du College fosse di formare una felice e integrata famigliola europea, nel momento del bisogno (leggi: copiare appunti e contrabbandare prodotti eno-gastronomici dalla madrepatria) emergevano le appartenenze campaniliste. Noi italiani eravamo una decina, geograficamente sparsi fra Torino e Bari. Siamo stati così patriotticamente uniti che, a fine dell'anno, non parlavamo quasi più fra di noi, ci siamo bannati a vicenda da Facebook e alcuni non hanno manco salutato prima della partenza.

Freddo polare, desolazione esistenziale, vita sociale ad encefalogramma piatto, stress da studio matto&disperatissimo a cui si sommava il logorio della convivenza forzata e forzosa con una serie di elementi assurdi come l'Avvoltoio, il Burattinaio, il Petto di pollo, il Serbelloni, l'Avvocato erotomane, la Sboldra e il Coglionazzo (giusto per citarne alcuni). Io poi, non paga di tutto questo bel pot-pourri di elementi destabilizzanti, avevo un 'conto in sospeso' con un pisellomunito che all'epoca si trovava a Cracovia: conosciuto l'anno prima oltreoceano, mi aveva già bella calpestata a Roma, per darmi il colpo di grazia lì in Polonia. Che, se mi fosse passato sopra con un cingolato sovietico, mi avrebbe umiliata di meno. Sicuramente avrebbe fatto meno male.

Giusto un paio di librini per l'esamino di diritto

Per questo faccio davvero fatica a tirare fuori dai cassetti ammuffiti dei miei neuroni superstiti qualche ricordo positivo legato alla Polonia.
Di sicuro però, oltre a come funziona il baraccone europeo, ho capito tante cose.

Tipo che ho una soglia di umana sopportazione alla limitazione della mia libertà personale e che, quando sono depressa, ho un bisogno fisico di poter uscire dove ci siano persone, negozie e vetrine da guardare, anche se poi non compro nulla.

Che chi parla la tua stessa lingua, non necessariamente ti capisce di più, anzi. Ma quando sei in crisi nera, hai bisogno di parlare con qualcuno che sa chi sei e da dove vieni.

Che posso girare il mondo in lungo e in largo ma, se Natale e Pasqua non li posso passare con la mia famiglia, sento un vuoto grandissimo.

Che alla fine puoi tirare tutti i pipponi del mondo a destra e a manca, ma dalla melma ti ci devi tirare fuori da sola, anche se hai le chiappette di piombo e fai una fatica boia.

Che odio la competizione e l'arrivisimo competitivo a tutti i costi.
Che mi piacciono le cose fatte bene e, se gli altri non sono in grado di farle, preferisco sbrigarmele da me.

Ma, soprattutto, che Fantozzi è il vero collante aggregativo della società italiana, una delle più alte espressioni della nostra sottocultura intellettual-trash e che, se non ci fosse stato lui, non saremmo sopravvissuti a 10 mesi di gabbia dorata, con l'unico obiettivo di riuscire a organizzare la nostra personalissima Coppa Cobram.

 

* Pourri in francese vuol dire marcio. Per cui sì, quel grazioso cestino di fiorellini secchi aulenti che avete in bagno in realtà è un vaso-marcio.